Cabeza de buque
Es martes. Ayer fue lunes. Lo sé por el calendario. Pero ahí fuera todos los días son iguales. Son días ajenos. Como calles puestas para que las pisen otr@s. Otr@s que no somos tú yo.
Entradas
Qué cruel es respirar sin ti.
Es primavera. Y yo asocio el calor con tus gafas de tigre. Y con pasarlo bien. Un mundo en que el comecocos se zampa los puntos de la línea espacial. Y nos deja muy juntos. El aquí-y-ahora como baldosa salvavidas. La mía. La semana pasada tomé una horchata de almendras. Y compré 3 libros. También dibujé mis primeros pulmones. Pero no saben coger aire. Qué cruel es respirar sin ti.
Escenario del crimen
A veces tengo ganas de escribirte. Y te escribo. Y lo borro. Que nadie descubra el escenario del crimen.
Still is someone believing in me?
Tengo 38 de fiebre. Y quiero que sepas que me he puesto un vestido y me he quitado las bragas. Y he bailado con esta canción que me vuelve loca. y tú también. Y he saltado y me he visto el coño en el espejo. Y me he masturbado y he apretado mucho el culo al correrme. Y sólo faltabas tú para hacer gestos estúpidos conmigo. Y perderle el respeto a los cuadros y al vecino.
dedos.
Dedos llenos de sangre. De tinta. De flujo vaginal suave como el espumillón sabor dulce como la leche olor a ácido incipiente como el aceite de almendras o las derrotas que un@ elige.
