la mujer que re-inventó Montauk

 Mujer maldita la que no tiene orgasmos.  Puta la que ni los quiere.  Muerte a la que lo dice.  Romper las cadenas que tanto les costó a otros construir.  Otros, más; otros, mejores.  tú, qué hablas con esos juanetes y esas canas?  Calla, aparta. No provoques, perdedora.  Amargada, El fracaso te corre por las venas.  ¿Quién te abraza cuando tienes frío?  Sabandija. Perversa.  Aléjate de las criaturas. No las alecciones, no les claves el diente.  Ellas, aún inocentes, dan color al mundo.  Ellas besan y huelen mejor.  Ya las salvamos nosotros: que (nos) hagan el amor y no la guerra.

 Soledades. Trasquilones. Desvergüenzas. Lascivia temprana. Inocencias de color de rosa. Piruletas y metros muy poco cuadrados. Durezas. Dedos. Olores.

 Yo me presentaba en el bar donde estaba con sus amig@s.  calada hasta los huesos.  seguramente porque llovía.  pero eso da igual.  lo importante es que yo iba y me plantaba frente a él,  sin saber nada.  porque hace tiempo que no sabemos nada el uno del otro.  puede que habláramos (casi) a diario.  pero eso no quiere decir nada.  y me daba igual si la chica que volvía de la barra con dos batidos  era su nueva novia o la camarera.  yo sólo le preguntaba si el tren había salido  porque necesitaba saberlo antes de correr a sus labios.  o salir corriendo.

A veces pienso que nunca más podré correrme si no es contigo* *(Y sabes que no miento)

 Si no me besas.  Si no te beso.  Si no sé cómo de larga tienes la barba.  Ni sabes cómo de corto llevo ahora el pelo. ¿Por qué echo tanto de menos esa forma tuya de tocarme todo el rato  con roces tontos... como para decirme 'estoy aquí'... como para darme esa seguridad  que ni tú ni yo sabemos aún cuanto necesito? (como si no bastara el oído, ni la vista, ni el olfato...)  ¿Por qué pienso que un día explotaremos como es debido? (y me puedo llegar a sentir tranquila. o feliz.)  

 A veces me pregunto quién soy. Y si lo que me define depende de algo ajeno. Si SOY lo que soy por resto a quien no soy. O por contraposición a ellos. A los que deciden el tamaño de la cuadrícula. A los que aprietan con sus manos mi cuello. Mi cuello inocente y salvaje. Mi cuello, valiente y coñudo. (Bien que les joda) Libre de trampas y cuentas. De caries y cinismo. Mi cuello lleno de verdades que no se atreven a mirar a la cara. La conciencia, tranquila, no siempre abriga en invierno. Pero llena el pulmón y vacía la mano para poder agarrar tierra o pan o nada. Puede que hasta a aquel con quien robarle noches y cosquillas a la vida.

Sería un alivio que no me quisieras-dijo. Y aunque el hombre del tiempo había prometido que no...de repente empezó a llover.

  Vivir en la orla de la muerte y de las estrellas es una vibración más tensa de lo que las venas pueden soportar. No hay, siquiera, un hijo de astro y de mujer como intermediario piadoso. El corazón tiene que presentarse frente a la nada sólito y sólito latir alto en las tinieblas. Sólo se escucha en los oídos el propio corazón. Cuando éste se presenta completamente desnudo, no es comunicación, es sumisión. Además, nosotros no fuimos hechos sino para el pequeño silencio. Si no se tiene valor, que no se entre. Que se espere el resto de la oscuridad frente al silencio, sólo los pies mojados por la espuma de algo que se expande dentro de nosotros. Que se espere. Un insoluble por otro. Uno al lado del otro, dos cosas que no se ven en la oscuridad. Que se espere. No el fin del silencio, sino la ayuda bendita de un tercer elemento, la luz de la aurora.   Clarice Lispector. Fragmento de Silencio.