la mujer que re-inventó Montauk

1+1+1+1+1+1+1 ¿hay algo más cruel que una suma? un desfile de cabezas vistas desde arriba donde cada número sólo es uno más... ¿acaso eres tú como uno de esos (1)? sin olor, sin rincón favorito... con una bala, acaso reprimida, en el acelerador tapándote los oídos dejándote solo bajo la lluvia para no recordar que algunas veces cuando nos tocábamos saltaba el cielo en mil pedazos...

Cuando no obtenemos lo que creemos necesitar, nos resulta más fácil reaccionar que procurarnos aquello que nos falta, aunque muchas veces estemos pidiendo cosas equivocadas. Cuando no actúas de acuerdo con mis expectativas, no te quiero. Y no es así. La vida es más vivible si adoptamos la actitud del surfista: son las olas las que marcan el camino, no mi idea de adónde tengo que llegar. PD: Y aunque las sorpresas me rodean en forma de risas, roces, cervezas y chicos con camisa azul (o encuentros que no acaban de llegar)... Yo, a falta de adivinarte, me permito romperme y dibujarte sin aliento bajo las lluvias para darte todos los besos y los zarpazos que begusa animal reclama sin tapujos... Allá voooy!!

Recuerda que tú existes tan sólo en este libro, agradece tu vida a mis fantasmas, a la pasión que pongo en cada verso por recordar el aire que respiras, la ropa que te pones y me quitas, los taxis en que viajas cada noche, sirena y corazón de los taxistas, las copas que compartes por los bares con las gentes que viven en sus barras. Recuerda que yo espero al otro lado de los tranvías cuando llegas tarde, que, centinela incómodo, el teléfono se convierte en un huésped sin noticias, que hay un rumor vacío de ascensores querellándose solos, convocando mientras suben o bajan tu nostalgia. Recuerda que mi reino son las dudas de esta ciudad con prisa solamente, y que la libertad, cisne terrible, no es el ave nocturna de los sueños, sí la complicidad, su mantenerse herida por el sable que nos hace sabemos personajes literarios, mentiras de verdad, verdades de mentira. Recuerda que yo existo porque existe este libro, que puedo suicidarnos con romper una página... (L.G.M.)

Hace 8 guardé tus letras (las que sé mías y las que sólo sospecho) como un tesoro e intentaba llamar a puertas que no me abrías (atormentándome al imaginar por qué no merecía pasar esos umbrales... y ahora que caigo en la cuenta, ni siquiera me paré a pensar qué haría si un día hubiera podido entrar) Cuando la justicia me dio libertad (¿o fue al contrario?) tus cuadrículas se me antojaron demasiado pequeñas hasta para mí. Hace 1 tú seguías perdido, buscando tu puto papel: eso sí, con la entrepierna cosida (para no variar) Consejos vendo que para mí no tengo: (simples) melodías inmaduras. Lo siento: ya no riego piedras.

07:55 Hay días que lo veo irse, enorme, vacío... y ya no siento ese chorro agrio de limón que escuece en algún punto cercano a las tetas... (otros días; no hay tanta suerte) bestial dënver en La Sonora y yo sin cervezas (ni puertas a las que llamar) + de 400 400 días sin verte (como) 400 golpes he aprehendido el miedo a toparme contigo y cuando menos me lo esperaba... ¡zas! ((( ¿no tienes nada que decirme?! ))) carreras contra olas y yo corro y corro por la playa para olvidar y también para que el culo quede prieto luego bajo el vestido que me pongo para que ella me mire cuando me levanto de la mesa y finjo necesitar ir al wc ella (y me relamo recordando mis dedos temblorosos topándose 'no-casualmente' con los tuyos y riéndome cuando dices que prefieres los fontaneros calvos)